VILA DESATINO

"Roll the Dice" by Charles Bukowski (poetry reading)

2012-02-12T10:01:00.000-08:00

roll the dice

if you’re going to try, go all the
way.
otherwise, don’t even start.

if you’re going to try, go all the
way.
this could mean losing girlfriends,
wives, relatives, jobs and
maybe your mind.

go all the way.
it could mean not eating for 3 or 4 days.
it could mean freezing on a
park bench.
it could mean jail,
it could mean derision,
mockery,
isolation.
isolation is the gift,
all the others are a test of your
endurance, of
how much you really want to
do it.
and you’ll do it
despite rejection and the worst odds
and it will be better than
anything else
you can imagine.

if you’re going to try,
go all the way.
there is no other feeling like
that.
you will be alone with the gods
and the nights will flame with
fire.

do it, do it, do it.
do it.

all the way
all the way.

you will ride life straight to
perfect laughter, its
the only good fight
there is.

- Charles Bukowski

Estudante processa Facebook

2012-02-06T16:47:00.000-08:00

elis e tom - aguas de março

2012-01-26T09:50:00.000-08:00

Weekend Dreary

2011-12-17T11:04:00.001-08:00

Don Quijote

2011-12-17T11:02:00.001-08:00

‎"allá se lo haya cada uno con su pecado, Dios hay en el cielo que no se descuida de castigar al malo, ni de premiar al bueno"

Corinthians

2011-12-04T08:36:00.000-08:00

Hoje morreu Sócrates Brasileiro Sampaio de Souza Vieira de Oliveira, um dos maiores jogadores de futebol que o Brasil já teve, um craque corintiano e, principalmente, um dos expoentes de um dos movimentos mais lindos e inusitados do esporte nacional: A Democracia corintiana.

A Democracia corintiana foi o nome dado pelo publicitário Washington Olivetto ao período em que os jogadores do Corinthians participavam das decisões do clube. De 1981 a 1985, tudo era resolvido pelo voto, das contratações ao local de concentração. O movimento existiu graças ao encontro das pessoas certas no momento propício. A campanha de 1981 foi uma das piores da história. O time terminou na 26ª posição no Brasileiro e, no Paulista, amargou um oitavo lugar que o rebaixou para a segunda divisão do Brasileiro de 1982 - na época, os estaduais determinavam a classificação para o campeonato nacional. Em abril, o clube elegeu Waldemar Pires como presidente, encerrando o reinado de Vicente Matheus. Pires indicou para a diretoria de futebol o sociólogo Adílson Monteiro Alves, um cartola inexperiente que ouvia os jogadores. Entre eles estavam os politizados Sócrates e Wladimir. Foi aí que começou a revolução. Entre outras medidas, os atletas liberaram os casados da concentração. Em campo, a autogestão rendeu gols. O técnico Mário Travaglini levou o time às semifinais do Brasileiro e faturou o campeonato paulista de 1982. A Democracia começou a minguar em 1984, quando Sócrates foi para a Itália e Casagrande para o São Paulo. Em 1985, Pires tentou eleger Alves como sucessor e foi derrotado. Era o fim. Essa história é contada no livro Democracia Corintiana - A Utopia em Jogo, de Sócrates e Ricardo Gozzi. (MUNDO ESTRANHO)

Hoje, no dia em que morreu seu grande ídolo e um dos líderes desse movimento cujo lema era Ser campeão é um mero detalhe, o Corinthians disputa o título brasileiro com vantagem sobre o Vasco e com um outra filosofia no comando. Foram-se os tempos éticos e responsáveis, passamos hoje por momentos em que o presidente do time é nomeado gerente de seleções de um CBF corrupta e desprestigiada apenas para que a classe política nacional, cujo "grande líder" é também corintiano, engula uma cartolagem mais interessada em cifras que em esporte (cifras públicas privatizadas às escuras, diga-se de passagem).

O Corinthians terá um novo estádio, que sediará a abertura da Copa de 2014. A grande discussão é sobre que nome lhe deveria ser dado. Por enquanto, chama-se Itaquerão, mas se busca um patrocinador que compre os direitos de nome. Pessoalmente, acho que o nome do estádio deveria homenagear a história do clube, quem sabe mesmo Sócrates, ou Democracia Corintiana? Mas a tirar pela forma como está sendo financiada essa construção, a maneira imoral (e talvez ilegal) com que se dão essas negociatas, talvez mesmo não manchar o nome de um movimento tentando legitimar uma vergonha. Talvez melhor nome mesmo seria o de um presidente corintiano, talvez ainda melhor se fosse do presidente que possibilitou todo esse arremedo de legalidade. Mas seria demagogia demais, com certeza. Então fiquemos com Itaquerão mesmo, nome que lembra os estádios construídos no regime militar, quando, a favor do circo, se construíram arenas por todo o país.

"O dinheiro que compra o pão dos pobres comprou antes o divertimento dos abastados" (M. de Assis)

Wacky

2011-11-23T19:02:00.000-08:00

http://video.nytimes.com/video/2011/11/21/opinion/100000001183275/the-umbrella-man.html

Eu devia estar estudando

2011-11-22T17:39:00.001-08:00

Felicidade

2011-11-09T18:43:00.000-08:00

"A felicidade é saber o que se quer e querê-lo apaixonadamente".
Só aquele que despreza a felicidade terá o conhecimento

As temáticas do Brasil

2011-11-03T16:43:00.000-07:00

A revista Veja, de 2 de novembro de 2011, traz as seguintes matérias sobre o Brasil:
Violência - a mortandade no trânsito não diminuiu apesar da Lei Seca
Congresso - Deputado João Carlos Bacelar (PR-BA) deve enfrentar conselho de ética por miríade de crimes e quebras de decoro
Ministério dos Esportes - PCdoB aceita demissão de Orlando Silva para continuar mandando e encobrindo falcatruas
Governador faz caixa 2 - Governador de Roraima, José Anchieta (PSDB) deve enfrentar acusação por diversos crimes eleitorais
Reféns do Tráfico - Empresas são ameaçadas por traficantes.

Usei a revista Veja porque é a que tenho em casa, mas meu propósito não é comentar nenhuma matéria específica ou questionar qual nível de governo, ou qual partido político é mais corrupto. Na verdade, quero simplesmente apresentar uma suspeita. No Brasil, a criminalidade perpassa todas as esferas sociais, tanto no cidadão comum, como nas legendas partidárias e nos níveis de governo até chegar ao fatores econômicos de produção. A diminuição da criminalidade não se liga a atuações isoladas em cada esfera, mas a uma ação global. O bom senso indica que o medo da punição e a vigilância contra qualquer delito impede que outros delitos ocorram. O que nos faltaria seria um sistema legal célere e eficaz, capaz de punir os culpados na medida de suas infrações. Um outro passo, é um sistema penal mais rígido, que soubesse fazer diferenciações simples, como não relativizar os crimes contra patrimônio público, ou não permitir que assassinos confessos tivessem seus julgamentos prescritos

Crisis

2011-10-29T11:53:00.000-07:00

“AS THOUSANDS have gathered in Lower Manhattan, passionately expressing their deep discontent with the status quo, we have taken note of these protests,” wrote Lloyd Blankfein, the boss of Goldman Sachs, in a recent letter to investors. “And we have asked ourselves this question: ‘How can we make money off them?’ The answer is the newly launched Goldman Sachs Global Rage Fund.” This will invest in firms likely to benefit from social unrest, such as window repairers and makers of police batons. As Mr Blankfein explained: “At Goldman, we recognise that the capitalist system as we know it is circling the drain—but there’s plenty of money to be made on the way down.”

The letter is a spoof, penned by Andy Borowitz, a comedian.

Economist

Você sabe tão bem quanto eu !

2011-10-27T09:36:00.000-07:00

Basta

2011-10-26T20:05:00.001-07:00

Cansei desse niilismo. Faz-se necessário opor-se a essa vaga de incompetência imbecil e de ladrões de sorriso largo. E é preciso repensar tantos relativismos burros.

O Corvo

2011-10-18T11:00:00.000-07:00

Em certo dia, à hora, à hora
Da meia-noite que apavora,
Eu, caindo de sono e exausto de fadiga,
Ao pé de muita lauda antiga,
De uma velha doutrina, agora morta,
Ia pensando, quando ouvi à porta
Do meu quarto um soar devagarinho,
E disse estas palavras tais:
"É alguém que me bate à porta de mansinho;
Há de ser isso e nada mais."

Ah! bem me lembro! bem me lembro!
Era no glacial dezembro;
Cada brasa do lar sobre o chão refletia
A sua última agonia.
Eu, ansioso pelo sol, buscava
Sacar daqueles livros que estudava
Repouso (em vão!) à dor esmagadora
Destas saudades imortais
Pela que ora nos céus anjos chamam Lenora.
E que ninguém chamará mais.

E o rumor triste, vago, brando
Das cortinas ia acordando
Dentro em meu coração um rumor não sabido,
Nunca por ele padecido.
Enfim, por aplacá-lo aqui no peito,
Levantei-me de pronto, e: "Com efeito,
(Disse) é visita amiga e retardada
Que bate a estas horas tais.
É visita que pede à minha porta entrada:
Há de ser isso e nada mais."

Minh'alma então sentiu-se forte;
Não mais vacilo e desta sorte
Falo: "Imploro de vós, — ou senhor ou senhora,
Me desculpeis tanta demora.
Mas como eu, precisando de descanso,
Já cochilava, e tão de manso e manso
Batestes, não fui logo, prestemente,
Certificar-me que aí estais."
Disse; a porta escancaro, acho a noite somente,
Somente a noite, e nada mais.

Com longo olhar escruto a sombra,
Que me amedronta, que me assombra,
E sonho o que nenhum mortal há já sonhado,
Mas o silêncio amplo e calado,
Calado fica; a quietação quieta;
Só tu, palavra única e dileta,
Lenora, tu, como um suspiro escasso,
Da minha triste boca sais;
E o eco, que te ouviu, murmurou-te no espaço;
Foi isso apenas, nada mais.

Entro coa alma incendiada.
Logo depois outra pancada
Soa um pouco mais forte; eu, voltando-me a ela:
"Seguramente, há na janela
Alguma cousa que sussurra. Abramos,
Eia, fora o temor, eia, vejamos
A explicação do caso misterioso
Dessas duas pancadas tais.
Devolvamos a paz ao coração medroso,
Obra do vento e nada mais."

Abro a janela, e de repente,
Vejo tumultuosamente
Um nobre corvo entrar, digno de antigos dias.
Não despendeu em cortesias
Um minuto, um instante. Tinha o aspecto
De um lord ou de uma lady. E pronto e reto,
Movendo no ar as suas negras alas,
Acima voa dos portais,
Trepa, no alto da porta, em um busto de Palas;
Trepado fica, e nada mais.

Diante da ave feia e escura,
Naquela rígida postura,
Com o gesto severo, — o triste pensamento
Sorriu-me ali por um momento,
E eu disse: "O tu que das noturnas plagas
Vens, embora a cabeça nua tragas,
Sem topete, não és ave medrosa,
Dize os teus nomes senhoriais;
Como te chamas tu na grande noite umbrosa?"
E o corvo disse: "Nunca mais".

Vendo que o pássaro entendia
A pergunta que lhe eu fazia,
Fico atônito, embora a resposta que dera
Dificilmente lha entendera.
Na verdade, jamais homem há visto
Cousa na terra semelhante a isto:
Uma ave negra, friamente posta
Num busto, acima dos portais,
Ouvir uma pergunta e dizer em resposta
Que este é seu nome: "Nunca mais".

No entanto, o corvo solitário
Não teve outro vocabulário,
Como se essa palavra escassa que ali disse
Toda a sua alma resumisse.
Nenhuma outra proferiu, nenhuma,
Não chegou a mexer uma só pluma,
Até que eu murmurei: "Perdi outrora
Tantos amigos tão leais!
Perderei também este em regressando a aurora."
E o corvo disse: "Nunca mais!"

Estremeço. A resposta ouvida
É tão exata! é tão cabida!
"Certamente, digo eu, essa é toda a ciência
Que ele trouxe da convivência
De algum mestre infeliz e acabrunhado
Que o implacável destino há castigado
Tão tenaz, tão sem pausa, nem fadiga,
Que dos seus cantos usuais
Só lhe ficou, na amarga e última cantiga,
Esse estribilho: "Nunca mais".

Segunda vez, nesse momento,
Sorriu-me o triste pensamento;
Vou sentar-me defronte ao corvo magro e rudo;
E mergulhando no veludo
Da poltrona que eu mesmo ali trouxera
Achar procuro a lúgubre quimera,
A alma, o sentido, o pávido segredo
Daquelas sílabas fatais,
Entender o que quis dizer a ave do medo
Grasnando a frase: "Nunca mais".

Assim posto, devaneando,
Meditando, conjeturando,
Não lhe falava mais; mas, se lhe não falava,
Sentia o olhar que me abrasava.
Conjeturando fui, tranqüilo a gosto,
Com a cabeça no macio encosto
Onde os raios da lâmpada caíam,
Onde as tranças angelicais
De outra cabeça outrora ali se desparziam,
E agora não se esparzem mais.

Supus então que o ar, mais denso,
Todo se enchia de um incenso,
Obra de serafins que, pelo chão roçando
Do quarto, estavam meneando
Um ligeiro turíbulo invisível;
E eu exclamei então: "Um Deus sensível
Manda repouso à dor que te devora
Destas saudades imortais.
Eia, esquece, eia, olvida essa extinta Lenora."
E o corvo disse: "Nunca mais".

“Profeta, ou o que quer que sejas!
Ave ou demônio que negrejas!
Profeta sempre, escuta: Ou venhas tu do inferno
Onde reside o mal eterno,
Ou simplesmente náufrago escapado
Venhas do temporal que te há lançado
Nesta casa onde o Horror, o Horror profundo
Tem os seus lares triunfais,
Dize-me: existe acaso um bálsamo no mundo?"
E o corvo disse: "Nunca mais".

“Profeta, ou o que quer que sejas!
Ave ou demônio que negrejas!
Profeta sempre, escuta, atende, escuta, atende!
Por esse céu que além se estende,
Pelo Deus que ambos adoramos, fala,
Dize a esta alma se é dado inda escutá-la
No éden celeste a virgem que ela chora
Nestes retiros sepulcrais,
Essa que ora nos céus anjos chamam Lenora!”
E o corvo disse: "Nunca mais."

“Ave ou demônio que negrejas!
Profeta, ou o que quer que sejas!
Cessa, ai, cessa! clamei, levantando-me, cessa!
Regressa ao temporal, regressa
À tua noite, deixa-me comigo.
Vai-te, não fique no meu casto abrigo
Pluma que lembre essa mentira tua.
Tira-me ao peito essas fatais
Garras que abrindo vão a minha dor já crua."
E o corvo disse: "Nunca mais".

E o corvo aí fica; ei-lo trepado
No branco mármore lavrado
Da antiga Palas; ei-lo imutável, ferrenho.
Parece, ao ver-lhe o duro cenho,
Um demônio sonhando. A luz caída
Do lampião sobre a ave aborrecida
No chão espraia a triste sombra; e, fora
Daquelas linhas funerais
Que flutuam no chão, a minha alma que chora
Não sai mais, nunca, nunca mais!
(trad. Machado de Assis)

Numa meia-noite agreste, quando eu lia, lento e triste,
Vagos, curiosos tomos de ciências ancestrais,
E já quase adormecia, ouvi o que parecia
O som de alguém que batia levemente a meus umbrais
«Uma visita», eu me disse, «está batendo a meus umbrais.
            É só isso e nada mais.»

Ah, que bem disso me lembro! Era no frio dezembro,
E o fogo, morrendo negro, urdia sombras desiguais.
Como eu qu'ria a madrugada, toda a noite aos livros dada
P'ra esquecer (em vão) a amada, hoje entre hostes celestiais —
Essa cujo nome sabem as hostes celestiais,
            Mas sem nome aqui jamais!
Como, a tremer frio e frouxo, cada reposteiro roxo
Me incutia, urdia estranhos terrores nunca antes tais!
Mas, a mim mesmo infundindo força, eu ia repetindo,
«É uma visita pedindo entrada aqui em meus umbrais;
Uma visita tardia pede entrada em meus umbrais.
            É só isso e nada mais».
E, mais forte num instante, já nem tardo ou hesitante,
«Senhor», eu disse, «ou senhora, decerto me desculpais;
Mas eu ia adormecendo, quando viestes batendo,
Tão levemente batendo, batendo por meus umbrais,
Que mal ouvi...» E abri largos, franquendo-os, meus umbrais.
            Noite, noite e nada mais.
A treva enorme fitando, fiquei perdido receando,
Dúbio e tais sonhos sonhando que os ninguém sonhou iguais.
Mas a noite era infinita, a paz profunda e maldita,
E a única palavra dita foi um nome cheio de ais —
Eu o disse, o nome dela, e o eco disse aos meus ais.
            Isto só e nada mais.
Para dentro estão volvendo, toda a alma em mim ardendo,
Não tardou que ouvisse novo som batendo mais e mais.
«Por certo», disse eu, «aquela bulha é na minha janela.
Vamos ver o que está nela, e o que são estes sinais.»
Meu coração se distraía pesquisando estes sinais.
            «É o vento, e nada mais.»
Abri então a vidraça, e eis que, com muita negaça,
Entrou grave e nobre um corvo dos bons tempos ancestrais.
Não fez nenhum cumprimento, não parou nem um momento,
Mas com ar solene e lento pousou sobre meus umbrais,
Num alvo busto de Atena que há por sobre meus umbrais.
            Foi, pousou, e nada mais.
E esta ave estranha e escura fez sorrir minha amargura
Com o solene decoro de seus ares rituais.
«Tens o aspecto tosquiado», disse eu, «mas de nobre e ousado,
Ó velho corvo emigrado lá das trevas infernais!
Dize-me qual o teu nome lá nas trevas infernais.»
            Disse-me o corvo, «Nunca mais».
Pasmei de ouvir este raro pássaro falar tão claro,
Inda que pouco sentido tivessem palavras tais.
Mas deve ser concedido que ninguém terá havido
Que uma ave tenha tido pousada nos seus umbrais,
Ave ou bicho sobre o busto que há por sobre seus umbrais,
            Com o nome «Nunca mais».
Mas o corvo, sobre o busto, nada mais dissera, augusto,
Que essa frase, qual se nela a alma lhe ficasse em ais.
Nem mais voz nem movimento fez, e eu, em meu pensamento
Perdido, murmurei lento, «Amigo, sonhos — mortais
Todos — todos lá se foram. Amanhã também te vais».
            Disse o corvo, «Nunca mais».
A alma súbito movida por frase tão bem cabida,
«Por certo», disse eu, «são estas vozes usuais.
Aprendeu-as de algum dono, que a desgraça e o abandono
Seguiram até que o entono da alma se quebrou em ais,
E o bordão de desesp'rança de seu canto cheio de ais
            Era este «Nunca mais».
Mas, fazendo inda a ave escura sorrir a minha amargura,
Sentei-me defronte dela, do alvo busto e meus umbrais;
E, enterrado na cadeira, pensei de muita maneira
Que qu'ria esta ave agoureira dos maus tempos ancestrais,
Esta ave negra e agoureira dos maus tempos ancestrais,
            Com aquele «Nunca mais».
Comigo isto discorrendo, mas nem sílaba dizendo
À ave que na minha alma cravava os olhos fatais,
Isto e mais ia cismando, a cabeça reclinando
No veludo onde a luz punha vagas sombras desiguais,
Naquele veludo onde ela, entre as sombras desiguais,
            Reclinar-se-á nunca mais!
Fez-me então o ar mais denso, como cheio dum incenso
Que anjos dessem, cujos leves passos soam musicais.
«Maldito!», a mim disse, «deu-te Deus, por anjos concedeu-te
O esquecimento; valeu-te. Toma-o, esquece, com teus ais,
O nome da que não esqueces, e que faz esses teus ais!»
            Disse o corvo, «Nunca mais».
«Profeta», disse eu, «profeta — ou demónio ou ave preta!
Pelo Deus ante quem ambos somos fracos e mortais,
Dize a esta alma entristecida se no Éden de outra vida
Verá essa hoje perdida entre hostes celestiais,
Essa cujo nome sabem as hostes celestiais!»
            Disse o corvo, «Nunca mais».
«Que esse grito nos aparte, ave ou diabo!, eu disse. «Parte!
Torna à noite e à tempestade! Torna às trevas infernais!
Não deixes pena que ateste a mentira que disseste!
Minha solidão me reste! Tira-te de meus umbrais!»
            Disse o corvo, «Nunca mais».
E o corvo, na noite infinda, está ainda, está ainda
No alvo busto de Atena que há por sobre os meus umbrais.
Seu olhar tem a medonha dor de um demónio que sonha,
E a luz lança-lhe a tristonha sombra no chão mais e mais,
E a minh'alma dessa sombra, que no chão há mais e mais,
            Libertar-se-á... nunca mais!
(trad Fernando Pessoa)

O caldo de pedra

2011-10-12T11:25:00.000-07:00

Feliz dia das crianças.

A senhora que me contou essa história pela primeira vez, e que ma permitiu ler num livro de seu próprio punho, deixou-nos ontem. RIP

Paul McCartney - Blackbird (Live)

2011-10-12T11:13:00.000-07:00

RIP doce senhora de tantas estórias

AI DE MIM Clipe Oficial Tom Drummond e Comparsas da Vivenda

2011-10-08T08:55:00.000-07:00

Espero que vocês leiam textos de cinco parágrafos

2011-10-04T20:10:00.000-07:00

Esse texto foi escrito por uma grande amiga em resposta às declarações infelizes de um secretário municipal de Belo Horizonte. Para quem quiser se inteirar da matério, vai o link da reportagem. Na íntegra, transcrevo apenas o seu cometário que, com ironia e inteligência (e quão agradável é vê-las de mãos dadas com o bom senso), contra-argumentou as razões estapafúrdias do Sr. secretário. Faço coro ao apelo da Mirella Adriano: Sr. Harley, peça desculpas pela incompetência.

Prezado Sr Harley Adrade,

Gostaria de esclarecer algumas questões que aparecem bastante equivocadas em sua fala. Algo por si só incompreensível, pois o Sr deve ter por volta de uns 50 anos e no seu tempo de criança a escola pública de Belo Horizonte ainda era muito boa. Provavelmente sua educação deve ter sido de alta qualidade.

Em primeiro lugar, não se usa chamar alguém que você desconhece de mal educado. A sua professora deve ter te ensinado isso. O cidadão de Belo Horizonte não é mal educado, e se o é, apele para os seus colega das secretarias de educação, faça jus à competência que lhe depositam e contribua para resolver algum problema dos que se acumulam nessa cidade. O que o cidadão de Belo Horizonte parece estar sendo é, no máximo, conivente, pois ouvimos pronunciamentos como esse seu e não costumamos fazer muitas coisas. Nosso maior erro.

Em segundo lugar, você é pago para prever o público dos eventos que acontecem na Regional Centro-Sul de Belo Horizonte, não eu, ou os demais cidadãos de Belo Horizonte. Se você não foi capaz de prever os 57 mil cidadãos carentes de eventos gratuitos na cidade que você administra, peça desculpas a nós cidadãos que não conseguimos chgar ao local do evento, apresente um projeto prevendo aumento das linhas de ônibus para o locais dos próximos eventos, ria amavelmente na televisão de maneira que nos tranquilize e jure que jamais irá acontecer novamente. Sua professora deve ter te ensinado a fazer projetos, falta só a boa vontade de tentar resolver e a decência de assumir que não fez seu trabalho adequadamente. Ou melhor, que não vem fazendo seu trabalho adequadamente, pois qualquer evento nessa cidade (e especialmente na regional Centro-Sul) tem sido impossível.

Em terceiro lugar, acredito que na sua casa nem tudo você resolve com proibição. Por exemplo, quando sua filha quer ir pra uma festa, seu filho para um acampamento, sua mulher à promoção da M. Martam e você para algum Happy Hour na Pium-hi com seus outros colegas secretários, acredito que vocês tentam minimamente combinar as coisas, provavelmente você propõe a cópia das chaves de entrada do seu apartamento, aumenta o número de carros na casa (porque certamente sua família não utiliza o transporte púlico de Belo Horizonte, tendo em vista sua fala no Jornal O Tempo), ou algo assim. Imagino que se você proibir a todos de fazer o que eles têm direito de desejar vai dar problemas para você, sua família vai ficar irritada, vão parar de te respeitar e provavelmente não vão mais esperar por você para nada. Imagino igualmente que se algum de seus familiares escolher (arbitrariamente) que você não irá tomar a sua cerveja porque alguém tem que abrir a casa e que é você quem vai pagar o pato, não vai te deixar feliz, mas frustrado e revoltado.

Uma cidade é feita de pessoas como a sua família. Elas não gostam de proibições da mesma forma como você não gosta. Especialmente as proibições arbitrárias, intransigentes e higienistas que estão ocorrendo em Belo Horizonte, por pessoas que pensam assim como você. Acredite, não é um bom caminho. É muito melhor administrar pessoas felizes. Essa regrinha com certeza não foi a sua professora que te ensinou, mas a vida já devia ter feito você entender.

Lamento por você. Espero sua retratação no jornal.

Mirella Adriano.

http://www.otempo.com.br/noticias/ultimas/?IdNoticia=184039%2COTE

.:: O TEMPO online :: Corrida mostra despreparo da capital para grandes eventos ::.

www.otempo.com.br

Led Zeppelin Achilles Last Stand Inglewood 1977

2011-10-04T09:10:00.000-07:00

Another Tuesday

Hard - Science

2011-10-04T06:36:00.000-07:00

The Sept. 24 front-page article “Faster than light: Revolution or error?” was remarkable. After more than 100 years, a potential flaw in Albert Einstein’s unifying theory has emerged through experimentation. However, it is what did not happen that is more important. No “relativity deniers” were castigated by the press or political groups. No financial regulations were created to prevent people from traveling to the future to reap profits on events they knew would happen. No one resigned in protest.

People on both sides of the climate-change argument should take note. This is what science looks like: a skeptical, methodical, precise and open process. All science is “settled,” until it is not. Everything else is politics. Washington post

GENESIS CAPITULO 1

2011-09-25T17:56:00.000-07:00

Ensinamento

2011-09-24T11:52:00.000-07:00

É preciso estar apto a viver só e escolher com quem quer ficar; bons relacionamentos só dão certo porque um quer estar com o outro, não por necessidade.

Mario de Andrade

2011-09-22T03:31:00.001-07:00

Moça linda bem tratada

Moça linda bem tratada,
Três séculos de família,
Burra como uma porta:
Um amor.

Grã-fino do despudor,
Esporte, ignorância e sexo,
Burro como uma porta:
Um coió.

Mulher gordaça, filó,
De ouro por todos os poros
Burra como uma porta:
Paciência...

Plutocrata sem consciência,
Nada porta, terremoto
Que a porta de pobre arromba:
Uma bomba.

SpringTime

2011-09-20T20:01:00.000-07:00

I was out there missing steps, when you swung around to me
Best to land, not to crash, pulling out too late
Call on everyone you ever knew, and plead

Well I've been the bum who's underfed
I've been the one who should've said
Maybe I'm wrong and I've always been that way

Are you tied to your field, wrung out
Have you fallen from where glory sprouts
Are you cut off in fields and pressed down
Like an early spring till that don't come around

I think I've been there

I think \'m waiting too long
You tried this (panting and poured?
You set a course to cross me out

Are you tired and broken, once so stout
Are you full of the feeling, don't doubt it when it's gone
I could cut off (this reel?) and leave now
I could fill up with air and scream so loud

I think \'m going to

Terça-feira

2011-09-19T21:01:00.000-07:00

Música de domingo

2011-09-18T08:42:00.000-07:00

http://www.youtube.com/user/MumfordandSons#grid/user/DD226A572FAE0FB8

1/12

2011-09-09T22:34:00.000-07:00

"Ulysses" by Alfred, Lord Tennyson (poetry reading)

2011-09-07T20:57:00.000-07:00

It little profits that an idle king¹,
By this still hearth, among these barren crags,
Matched with an agèd wife, I mete and dole
Unequal laws unto a savage race,
That hoard, and sleep, and feed, and know not me.

I cannot rest from travel: I will drink
Life to the lees: all times I have enjoyed
Greatly, have suffered greatly, both with those
That loved me, and alone; on shore, and when
Through scudding drifts the rainy Hyades²
Vexed the dim sea: I am become a name;
For always roaming with a hungry heart
Much have I seen and known; cities of men
And manners, climates, councils, governments,
Myself not least, but honoured of them all;
And drunk delight of battle with my peers,
Far on the ringing plains of windy Troy³.
I am a part of all that I have met;
Yet all experience is an arch wherethrough
Gleams that untravelled world, whose margin fades
For ever and for ever when I move.
How dull it is to pause, to make an end,
To rust unburnished, not to shine in use!
As though to breathe were life. Life piled on life
Were all too little, and of one to me
Little remains: but every hour is saved
From that eternal silence, something more,
A bringer of new things; and vile it were
For some three suns to store and hoard myself,
And this grey spirit yearning in desire
To follow knowledge like a sinking star,
Beyond the utmost bound of human thought.

 This my son, mine own Telemachus,
To whom I leave the sceptre and the isle—
Well-loved of me, discerning to fulfil
This labour, by slow prudence to make mild
A rugged people, and through soft degrees
Subdue them to the useful and the good.
Most blameless is he, centred in the sphere
Of common duties, decent not to fail
In offices of tenderness, and pay
Meet adoration to my household gods,
When I am gone. He works his work, I mine.

 There lies the port; the vessel puffs her sail:
There gloom the dark broad seas. My mariners,
Souls that have toiled, and wrought, and thought
 with me—
That ever with a frolic welcome took
The thunder and the sunshine, and opposed
Free hearts, free foreheads—you and I are old;
Old age hath yet his honour and his toil;
Death closes all: but something ere the end,
Some work of noble note, may yet be done,
Not unbecoming men that strove with Gods.
The lights begin to twinkle from the rocks:
The long day wanes: the slow moon climbs: the deep
Moans round with many voices. Come, my friends,
'Tis not too late to seek a newer world.
Push off, and sitting well in order smite
The sounding furrows; for my purpose holds
To sail beyond the sunset, and the baths
Of all the western stars, until I die.
It may be that the gulfs will wash us down:
It may be we shall touch the Happy Isles⁴,
And see the great Achilles⁵, whom we knew
Though much is taken, much abides; and though
We are not now that strength which in old days
Moved earth and heaven; that which we are, we are;
One equal temper of heroic hearts,
Made weak by time and fate, but strong in will
To strive, to seek, to find, and not to yield.

Fonte

2011-09-05T21:16:00.000-07:00

Enumere três pequenos prazeres seus e indique quantos blogs quiser (se quiser) para continuar o movimento.

Por ora, meus três pequenos prazeres são:

1) Ver filme encostado no ombro de alguém especial.

2) Acordar com um bom dia especial

3) Deitar na rede

BLOGS

http://anateka.blogspot.com

http://aluaeadamadespadas.blogspot.com

http://imnordinarywoman.blogspot.com

http://sorawho.tumblr.com

http://chez-mariella.blogspot.com

http://scilachan.tumblr.com/

Diário não tão íntimo

2011-08-26T03:57:00.000-07:00

Acordei muito cedo hoje, em parte por teimosia, em parte porque o dia será longo, muito porque quero que as coisas deem certo. O dia ainda está frio, e, como se trata de Fortaleza, não posso garantir que permanecerá assim, depende muito da chuva, se ela vem ou não.

Estou sozinho em casa nessa manhã; essa solidão silenciosa e o frio matutino me remetem a tempos já idos, mas nunca findos. Preparo-me um chá de menta, porque a minha garganta arde, porque tenho medo de gripar. Esse era um dos maiores medos que tinha quando estava em terras de Espanha, ficar doente, tão doente que não pudesse viver. A solidão me assustou muito nos primeiros dias. Isso era um medo irracional, porque, tão logo conheci meu anjo, sabia que estava a salvo dessa solidão sem família, desterrada e fustigante.

Essa manhã de frio, solidão e chá de menta me lembra aqueles dias tão claros e, ao mesmo tempo, tão frios. Tempos em que sentia, pela primeira vez, o inverno na alma e no tempo, quando descobri a importancia de manter-me aquecido em ânimo, de perceber quem nos faz companhia mesmo nos momentos de solidão.

Eu Amo Escrever

2011-08-19T11:12:00.000-07:00

Eu Amo Escrever
Votem e ajudem uma universitária

Father's day

2011-08-14T08:11:00.000-07:00

my father moved through dooms of love
e.e. cummings

my father moved through dooms of love
through sames of am through haves of give,
singing each morning out of each night
my father moved through depths of height

this motionless forgetful where
turned at his glance to shining here;
that if(so timid air is firm)
under his eyes would stir and squirm

newly as from unburied which
floats the first who,his april touch
drove sleeping selves to swarm their fates
woke dreamers to their ghostly roots

and should some why completely weep
my father's fingers brought her sleep:
vainly no smallest voice might cry
for he could feel the mountains grow.

Lifting the valleys of the sea
my father moved through griefs of joy;
praising a forehead he called the moon
singing desire into begin

joy was his song and joy so pure
a heart of star by him could steer
and pure so now and now so yes
the wrists of twilight would rejoice

keen as midsummer's keen beyond
conceiving mind of sun will stand,
so strictly(over utmost him
so hugely)stood my father's dream

his flesh was flesh his blood was blood:
no hungry man but wished him food;
no cripple wouldn't creep one mile
uphill to only see him smile.

Scorning the pomp of must and shall
my father moved through dooms of feel;
his anger was as right as rain
his pity was as green as grain

septembering arms of year extend
less humbly wealth to foe and friend
than he to foolish and to wise
offered immeasurable is

proudly and(by octobering flame
beckoned)as earth will downward climb,
so naked for immortal work
his shoulders marched against the dark

his sorrow was as true as bread:
no liar looked him in the head;
if every friend became his foe
he'd laugh and build a world with snow.

My father moved through theys of we,
singing each new leaf out of each tree
(and every child was sure that spring
danced when she heard my father sing)

then let men kill which cannot share,
let blood and flesh be mud and mire,
scheming imagine,passion willed,
freedom a drug that's bought and sold

giving to steal and cruel kind,
a heart to fear,to doubt a mind,
to differ a disease of same,
conform the pinnacle of am

though dull were all we taste as bright,
bitter all utterly things sweet,
maggoty minus and dumb death
all we inherit,all bequeath

and nothing quite so least as truth
—i say though hate were why man breathe—
because my father lived his soul
love is the whole and more than all

A beginning

2011-08-12T07:59:00.000-07:00

I found mine, therefore I was expelled from

John Clare - First Love

2011-07-31T13:43:00.000-07:00

First Love

I ne'er was struck before that hour
With love so sudden and so sweet,
Her face it bloomed like a sweet flower
And stole my heart away complete.
My face turned pale as deadly pale.
My legs refused to walk away,
And when she looked, what could I ail?
My life and all seemed turned to clay.

And then my blood rushed to my face
And took my eyesight quite away,
The trees and bushes round the place
Seemed midnight at noonday.
I could not see a single thing,
Words from my eyes did start --
They spoke as chords do from the string,
And blood burnt round my heart.

Are flowers the winter's choice?
Is love's bed always snow?
She seemed to hear my silent voice,
Not love's appeals to know.
I never saw so sweet a face
As that I stood before.
My heart has left its dwelling-place
And can return no more

Paul McCartney And Wings- Let Me Roll It

2011-07-18T11:37:00.000-07:00

El sueño del celta

2011-07-11T15:30:00.000-07:00

"Mr. John Ellis, el verdugo, vestido siempre de oscuro y acompañado de su asistente, un joven que se presentó como Robert Baxter y que se mostraba nervioso y asustado, vino a tomarle las medidas - altura, peso y tamaño del cuello - para, le explicó con naturalidad, determinar la altura de la horca y la consistencia de la cuerda. Mientras lo medía con una vara y anotaba en un cuadernito, le contó que, además de este oficio, seguía ejerciendo su profesión de peluquero en Rochdal y que sus clientes trataban de sonsacarle secretos de su trabajo, pero que él, en lo relativo a este tema, era una esfinge. Roger se alegró de que partieran" (p.438)
En Francia, lo verdugo era un cargo que pasaba de padre a hijo

Pienso en las cosas que pudieron ser y no fueron

2011-07-05T12:03:00.002-07:00

Pienso en las cosas que pudieron ser y no fueron.
El tratado de mitología sajona que Beda no escribió.
La obra inconcebible que a Dante le fue dada acaso entrever,
Ya corregido el último verso de la Comedia.
La historia sin la tarde de la Cruz y la tarde de la cicuta.
La historia sin el rostro de Helena.
El hombre sin los ojos, que nos han deparado la luna.
En las tres jornadas de Gettysburg la victoria del Sur.
El amor que no compartimos.
El dilatado imperio que los Vikings no quisieron fundar.
El orbe sin la rueda o sin la rosa.
El juicio de John Donne sobre Shakespeare.
El otro cuerno del Unicornio.
El ave fabulosa de Irlanda, que está en dos lugares a un tiempo.
El hijo que no tuve.

Pienso en las cosas que pudieron ser y no fueron

2011-07-05T12:03:00.000-07:00

Poema Despertar de Jorge Luis Borges

2011-07-05T11:54:00.000-07:00

Entra la luz y asciendo torpemente
de los sueños al sueño compartido
y las cosas recobran su debido
y esperado lugar y en el presente
converge abrumador y vasto el vago
ayer: las seculares migraciones
del pájaro y del hombre, las legiones
que el hierro destrozó, Roma y Cartago.

Vuelve también la cotidiana historia:
mi voz, mi rostro, mi temor, mi suerte.
¡Ah, si aquel otro despertar, la muerte,
me deparara un tiempo sin memoria
de mi nombre y de todo lo que he sido!
¡Ah, si en esa mañana hubiera olvido!

PROFESSORES em vez de De-puta-dos

2011-06-28T12:58:00.001-07:00

No futebol, o Brasil ficou entre os 8 melhores do mundo e todos estão tristes.
Na educação é o 85º e ninguém reclama...
EU APOIO ESTA TROCA
TROQUE 01 PARLAMENTAR POR 344 PROFESSORES
O salário de 344 professores que ensinam = ao de 1 parlamentar que rouba!
Recorte e cole no seu mural, se vc tb apoia esta troca.

Se todos fossem iguais a você - Tom e Vinicius

2011-06-25T11:37:00.000-07:00

Houve um tempo em que eu o acha o maior, mas "a poesia é para quem necessita"

Hoje encontrei textos da minha adolescência, coisas que já deveria ter tocado fogo há mil anos. E lembranças, que já deveriam ter-se perdido em algum canto. Achei também algumas citações que eu colecionava em uma letra garranchuda e feia, ainda mais feia do que a de hoje.

Como o amor dói, muitas eram as frases de um coração jamais correspondido.
"O coração de uma mulher parece feito de palha, incendeia rápido, faz fumaça, mas se apagado do jeito certo, em cinco minutos tudo só passa de cinzas espalhadas pelo mais leve sopro.
"O verdadeiro amor ou são todos ou só um, o último" (G. Marques)
"Lábios de mulher, so valem o beijo enquanto o fogo do amor os borrifa de lava" (uma boa escusa para quem não quer ser caçador, hahaha)
"Não se deve fazer meias confissões"
"Os olhos da mulher amada são tão saguazes quanto os dos observadores, descobrem o amor do homem a quem amam"
"O orgulho vem de dentro e só existe como desculpa. Só tolos ou bem-aventurados podem ser sempre orgulhosos"
"Nem sempre a garota dos seus sonhos é a garota do seu coração"
"O problema de 'eu te amo' é o amor dela existir ou não" (eu diria que o problema do eu te amo é, quase sempre, saber amar)
"O fato de um homem apaixonar-se facilmente por muitas mulheres ao mesmo tempo, ou em épocas diferentes não significa dizer que ele é um sedutor e um patife" (frase de um patife ou de um romântico inveterado)
"O coração de umamulher é conquistado pela combinação de alma, medo e momento"
"A saudade é o passar e repassar das lembranças"
"Há pessoas a quem as lágrimas não acedem logo, ou nunca, por isso padecem mais."

Pelo que se observa, eram problemas de um rapazinho que só desejava ser amado, viver um romance, e que via filmes demais e lia bobagens demais.

Sem Compromisso - Deixe a Menina

2011-06-25T07:00:00.000-07:00

Que canalha...

What are your plans for the summer?

2011-06-22T01:14:00.001-07:00

Summer? It's winter in winterfell (and in Brazil). But my plans for this period from june to september are to meet a nice young inteligent woman, to make her fall in love for me as deeply as possible. Also, It's to cultivate a healthy diet and become a handsome man. To become rich, and remain rich. To be successfull.

Ask me anything

Pero Vaz de Caminha

2011-06-21T11:46:00.000-07:00

Viu um deles [os índios] umas contas de rosario brancas; acenou que lhas dessem e folgou com elas e lançou-as ao pesoço e depois tirou-as embrulhou-as ao braço; e acenava para a terra e então para as contas e para o colar do capitão, como que dariam ouro por aquilo. Isto tomávamos nós por o desejarmos; mas, se ele queria dizer que levaria as contas e mais o colar, isto não o queríamos nós entender, porque lhos não havíamos de dar.

Feliz Aniversário Helena

2011-06-13T08:50:00.001-07:00

Let it SHINE ON ME

2011-06-06T15:00:00.000-07:00

Let's pray. I CAN!

2011-06-05T21:26:00.000-07:00

If you think you are beaten, you are,
If you think you dare not, you don't.
If you like to win, but you think you can't,
It is almost certain you won't.
If you think you'll lose, you're lost,
For out in the world we find,
Success begins with a fellow's will.
It's all in the state of mind.
If you think you are outclassed, you are,
You've got to think high to rise,
You've got to be sure of yourself before
You can ever win a prize.
Life's battles don't always go
To the stronger or faster man.
But soon or late the man who wins,
Is the man who thinks he can.

If you Think You Can, You Can!
You can be a total winner even if you're a beginner,
If you think you can, you can,
If you think you can, you can,
You can wear the gold medallion,
You can ride your own black stallion,
If you think you can, you can,
If you think you can, you can,
It's not your talent or the gift at birth,
It's not your bank book that determines worth,
And it isn't in the color of your skin,
It's your attitude that lets you win,
You can upset Connors or Austin,
Or win the marathon at Boston,
If you think you can, you can,
If you think you can, you can,
You can profit through inflation,
You can redirect this nation,
If you think you can, you can,
If you think you can, you can,
It doesn't matter if you've won before,
It makes no difference what's the half time score,
It's never over until the final gun,
So keep on trying and you'll find you've won,
You grab your dream and then believe it,
Go out and work and you'll achieve it,
If you think you can, you can,
If you think you can, you can!
~ Denis Waitley ~

There is a Tide in the Affairs of Men - William Shakespeare (by Sir John...

2011-06-05T21:11:00.000-07:00

There is a tide in the affairs of men.
Which, taken at the flood, leads on to fortune;
Omitted, all the voyage of their life
Is bound in shallows and in miseries.
On such a full sea are we now afloat,
And we must take the current when it serves,
Or lose our ventures

"Miracles" by Walt Whitman (poetry reading)

2011-06-05T21:09:00.000-07:00

Angry wendsdays

2011-06-01T09:39:00.001-07:00

Saudade de domingo

2011-05-22T18:31:00.001-07:00

Meu irmão aproveita o Paul, minha irmã segue viagem, enquanto a outra irmã põe a flor para dormir. Lá, é segunda, e logo será dia. Onde está quem cuida do meu coração, ainda é começo de noite de domingo. Aqui, a hora é um vazio de saudade ;)
Enviado do meu BlackBerry® da TIM

GodSpeed

2011-05-21T07:00:00.000-07:00

Oração de domingo

2011-05-08T12:00:00.000-07:00

DIA DAS MÃES

2011-05-08T06:05:00.000-07:00

Desejo à todas as mães um FELIZ DIA DAS MÃES. Que seus filhos, dentro de suas independências, lhes tragam felicidades e lhes sejam motivo de orgulho.

Morre Osama Bin Laden, de morte matada

2011-05-02T13:27:00.000-07:00

America's most wanted was caught, shot and killed.

Oi, clique em Ask your followers!

2011-04-29T14:22:00.001-07:00

ei, para você o amor acaba ou ele se transforma em outra coisa?
E como ele começa?

Ask me anything

What's the furthest place you've ever traveled to?

2011-04-29T12:37:00.001-07:00

the past

Ask me anything

Feliz aniversário Lua

2011-04-27T04:57:00.000-07:00

Minha lembrança ao aniversário da maior Lua que conheço. Morro de saudades!

Toda a felicidade que possa caber em uma existência te desejo.

Beijo

For those in need

2011-04-26T15:27:00.000-07:00

Music for a new love

Glee

2011-04-25T06:59:00.000-07:00

Porque não podemos esquecer o que é importante, para lembrar das nossas vitórias

2011-04-25T06:13:00.000-07:00

Poema para um amor tímido

2011-04-24T11:29:00.000-07:00

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
Déjame que me calle con el silencio tuyo.
.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

The Face of Helen by Christopher Marlowe

2011-04-23T13:45:00.001-07:00

The Face of Helen by Christopher Marlowe

Was this the face that launch'd a thousand ships,
And burnt the topless towers of Ilium?
Sweet Helen, make me immortal with a kiss.
Her lips suck forth my soul: see, where it flies!
Come, Helen, come, give me my soul again.
Here will I dwell, for heaven is in these lips,
And all is dross that is not Helena.
I will be Paris, and for love of thee,
Instead of Troy, shall Wittenberg be sack'd;
And I will combat with weak Menelaus,
And wear thy colours on my plumed crest;
Yea, I will wound Achilles in the heel,
And then return to Helen for a kiss.
O, thou art fairer than the evening air
Clad in the beauty of a thousand stars;
Brighter art thou than flaming Jupiter
When he appear'd to hapless Semele;
More lovely than the monarch of the sky
In wanton Arethusa's azur'd arms;
And none but thou shalt be my paramour!

Sobre o Amo

2011-04-21T13:45:00.001-07:00

"Ame para sempre, enquanto o outro te amar" (parece uma boa frase, não?) Paixão, essa deixa rolar a vontade

Anjo

2011-04-20T14:02:00.001-07:00

Coisa boa é quando o anjo volta pra gente, e ainda trouxa a princesa. Mas precisava trazer um leprechão?
Enviado do meu BlackBerry® da TIM

Pirataria

2011-04-16T19:56:00.001-07:00

Estava pensando sobre uma monografia que ouvi outro dia. Economicamente, copia de peças de luxo não devem ferir a indústria de luxo, já que ela não compete em preço
Enviado do meu BlackBerry® da TIM

Sunday's night Pray

2011-04-10T23:59:00.000-07:00

"Come, my friends,
'Tis not too late to seek a newer world."
May God be with us;
May all our dreams come true

Sunday's Evening Pray

2011-04-10T15:50:00.000-07:00

" There is a tide in the affairs of men. Which taken at the flood, leads on to fortune; Omitted, all the voyage of their life Is bound in shallows and in miseries "

We at the height are ready to decline.
There is a tide in the affairs of men
Which, taken at the flood, leads on to fortune;
Omitted, all the voyage of their life
Is bound in shallows and in miseries.
On such a full sea are we now afloat,
And we must take the current when it serves,
Or lose our ventures. (IV.ii.269–276)

Sunday's second pray.

2011-04-10T09:57:00.000-07:00

Here comes the sun, and IT'S ALRIGHT

Let it be

2011-04-10T00:00:00.000-07:00

Esta é minha preçe, sempre.

Aniversário da Inês

2011-04-05T02:23:00.000-07:00

Little Gidding

2011-04-02T14:02:00.000-07:00

LITTLE GIDDING
(No. 4 of 'Four Quartets')

T.S. Eliot

Midwinter spring is its own season
Sempiternal though sodden towards sundown,
Suspended in time, between pole and tropic.
When the short day is brightest, with frost and fire,
The brief sun flames the ice, on pond and ditches,
In windless cold that is the heart's heat,
Reflecting in a watery mirror
A glare that is blindness in the early afternoon.
And glow more intense than blaze of branch, or brazier,
Stirs the dumb spirit: no wind, but pentecostal fire
In the dark time of the year. Between melting and freezing
The soul's sap quivers. There is no earth smell
Or smell of living thing. This is the spring time
But not in time's covenant. Now the hedgerow
Is blanched for an hour with transitory blossom
Of snow, a bloom more sudden
Than that of summer, neither budding nor fading,
Not in the scheme of generation.
Where is the summer, the unimaginable
Zero summer?

If you came this way,
Taking the route you would be likely to take
From the place you would be likely to come from,
If you came this way in may time, you would find the hedges
White again, in May, with voluptuary sweetness.
It would be the same at the end of the journey,
If you came at night like a broken king,
If you came by day not knowing what you came for,
It would be the same, when you leave the rough road
And turn behind the pig-sty to the dull facade
And the tombstone. And what you thought you came for
Is only a shell, a husk of meaning
From which the purpose breaks only when it is fulfilled
If at all. Either you had no purpose
Or the purpose is beyond the end you figured
And is altered in fulfilment. There are other places
Which also are the world's end, some at the sea jaws,
Or over a dark lake, in a desert or a city—
But this is the nearest, in place and time,
Now and in England.

If you came this way,
Taking any route, starting from anywhere,
At any time or at any season,
It would always be the same: you would have to put off
Sense and notion. You are not here to verify,
Instruct yourself, or inform curiosity
Or carry report. You are here to kneel
Where prayer has been valid. And prayer is more
Than an order of words, the conscious occupation
Of the praying mind, or the sound of the voice praying.
And what the dead had no speech for, when living,
They can tell you, being dead: the communication
Of the dead is tongued with fire beyond the language of the living.
Here, the intersection of the timeless moment
Is England and nowhere. Never and always.

Ash on and old man's sleeve
Is all the ash the burnt roses leave.
Dust in the air suspended
Marks the place where a story ended.
Dust inbreathed was a house—
The walls, the wainscot and the mouse,
The death of hope and despair,
This is the death of air.

There are flood and drouth
Over the eyes and in the mouth,
Dead water and dead sand
Contending for the upper hand.
The parched eviscerate soil
Gapes at the vanity of toil,
Laughs without mirth.
This is the death of earth.

Water and fire succeed
The town, the pasture and the weed.
Water and fire deride
The sacrifice that we denied.
Water and fire shall rot
The marred foundations we forgot,
Of sanctuary and choir.
This is the death of water and fire.

In the uncertain hour before the morning
Near the ending of interminable night
At the recurrent end of the unending
After the dark dove with the flickering tongue
Had passed below the horizon of his homing
While the dead leaves still rattled on like tin
Over the asphalt where no other sound was
Between three districts whence the smoke arose
I met one walking, loitering and hurried
As if blown towards me like the metal leaves
Before the urban dawn wind unresisting.
And as I fixed upon the down-turned face
That pointed scrutiny with which we challenge
The first-met stranger in the waning dusk
I caught the sudden look of some dead master
Whom I had known, forgotten, half recalled
Both one and many; in the brown baked features
The eyes of a familiar compound ghost
Both intimate and unidentifiable.
So I assumed a double part, and cried
And heard another's voice cry: 'What! are you here?'
Although we were not. I was still the same,
Knowing myself yet being someone other—
And he a face still forming; yet the words sufficed
To compel the recognition they preceded.
And so, compliant to the common wind,
Too strange to each other for misunderstanding,
In concord at this intersection time
Of meeting nowhere, no before and after,
We trod the pavement in a dead patrol.
I said: 'The wonder that I feel is easy,
Yet ease is cause of wonder. Therefore speak:
I may not comprehend, may not remember.'
And he: 'I am not eager to rehearse
My thoughts and theory which you have forgotten.
These things have served their purpose: let them be.
So with your own, and pray they be forgiven
By others, as I pray you to forgive
Both bad and good. Last season's fruit is eaten
And the fullfed beast shall kick the empty pail.
For last year's words belong to last year's language
And next year's words await another voice.
But, as the passage now presents no hindrance
To the spirit unappeased and peregrine
Between two worlds become much like each other,
So I find words I never thought to speak
In streets I never thought I should revisit
When I left my body on a distant shore.
Since our concern was speech, and speech impelled us
To purify the dialect of the tribe
And urge the mind to aftersight and foresight,
Let me disclose the gifts reserved for age
To set a crown upon your lifetime's effort.
First, the cold friction of expiring sense
Without enchantment, offering no promise
But bitter tastelessness of shadow fruit
As body and soul begin to fall asunder.
Second, the conscious impotence of rage
At human folly, and the laceration
Of laughter at what ceases to amuse.
And last, the rending pain of re-enactment
Of all that you have done, and been; the shame
Of motives late revealed, and the awareness
Of things ill done and done to others' harm
Which once you took for exercise of virtue.
Then fools' approval stings, and honour stains.
From wrong to wrong the exasperated spirit
Proceeds, unless restored by that refining fire
Where you must move in measure, like a dancer.'
The day was breaking. In the disfigured street
He left me, with a kind of valediction,
And faded on the blowing of the horn.

III

There are three conditions which often look alike
Yet differ completely, flourish in the same hedgerow:
Attachment to self and to things and to persons, detachment
From self and from things and from persons; and, growing between them, indifference
Which resembles the others as death resembles life,
Being between two lives—unflowering, between
The live and the dead nettle. This is the use of memory:
For liberation—not less of love but expanding
Of love beyond desire, and so liberation
From the future as well as the past. Thus, love of a country
Begins as attachment to our own field of action
And comes to find that action of little importance
Though never indifferent. History may be servitude,
History may be freedom. See, now they vanish,
The faces and places, with the self which, as it could, loved them,
To become renewed, transfigured, in another pattern.

Sin is Behovely, but
All shall be well, and
All manner of thing shall be well.
If I think, again, of this place,
And of people, not wholly commendable,
Of no immediate kin or kindness,
But of some peculiar genius,
All touched by a common genius,
United in the strife which divided them;
If I think of a king at nightfall,
Of three men, and more, on the scaffold
And a few who died forgotten
In other places, here and abroad,
And of one who died blind and quiet
Why should we celebrate
These dead men more than the dying?
It is not to ring the bell backward
Nor is it an incantation
To summon the spectre of a Rose.
We cannot revive old factions
We cannot restore old policies
Or follow an antique drum.
These men, and those who opposed them
And those whom they opposed
Accept the constitution of silence
And are folded in a single party.
Whatever we inherit from the fortunate
We have taken from the defeated
What they had to leave us—a symbol:
A symbol perfected in death.
And all shall be well and
All manner of thing shall be well
By the purification of the motive
In the ground of our beseeching.

The dove descending breaks the air
With flame of incandescent terror
Of which the tongues declare
The one discharge from sin and error.
The only hope, or else despair
Lies in the choice of pyre of pyre—
To be redeemed from fire by fire.

Who then devised the torment? Love.
Love is the unfamiliar Name
Behind the hands that wove
The intolerable shirt of flame
Which human power cannot remove.
We only live, only suspire
Consumed by either fire or fire.

What we call the beginning is often the end
And to make and end is to make a beginning.
The end is where we start from. And every phrase
And sentence that is right (where every word is at home,
Taking its place to support the others,
The word neither diffident nor ostentatious,
An easy commerce of the old and the new,
The common word exact without vulgarity,
The formal word precise but not pedantic,
The complete consort dancing together)
Every phrase and every sentence is an end and a beginning,
Every poem an epitaph. And any action
Is a step to the block, to the fire, down the sea's throat
Or to an illegible stone: and that is where we start.
We die with the dying:
See, they depart, and we go with them.
We are born with the dead:
See, they return, and bring us with them.
The moment of the rose and the moment of the yew-tree
Are of equal duration. A people without history
Is not redeemed from time, for history is a pattern
Of timeless moments. So, while the light fails
On a winter's afternoon, in a secluded chapel
History is now and England.

With the drawing of this Love and the voice of this
Calling

We shall not cease from exploration
And the end of all our exploring
Will be to arrive where we started
And know the place for the first time.
Through the unknown, unremembered gate
When the last of earth left to discover
Is that which was the beginning;
At the source of the longest river
The voice of the hidden waterfall
And the children in the apple-tree
Not known, because not looked for
But heard, half-heard, in the stillness
Between two waves of the sea.
Quick now, here, now, always—
A condition of complete simplicity
(Costing not less than everything)
And all shall be well and
All manner of thing shall be well
When the tongues of flame are in-folded
Into the crowned knot of fire
And the fire and the rose are one.

Californication Season finale

2011-03-29T18:19:00.001-07:00

"Of course I love her, I've always loved her. the only reason I'm with you is because i was trying to sleep with a hundred women so I could forget about her, but it's impossible. Forgeting about her, I think the hundred might be doable". (Charlie Runckle)

"You're clearly the better man.
Yeah Hank, like if that was ever on debate"

" I don't think I've ever known. I think sometimes you get it right the first time and then it defines your life. It becomes who you are." (Hank Moody)

Comentário:

The reconciliation of sorts between Ben and Hank was nicely played. And Ben's retort to Hank after saving him was pretty funny. It would be a nice change of pace if Hank actually formed a "bro-mance" with Karen's newest love. But it would have been even more refreshing to see Hank end up with Abby for a more stable and long term relationship. The door between the two is still open at the end, but from what I've heard about the fifth season of "Californication," that's not going to happen.

In fact, there doesn't really need to be a fifth season after this. Hank's ultimate punishment is being excluded from living with Karen and Becca. Even his brief romance with Karen's double doesn't change that. And I'm kind of done with Hank Moody. I don't really want to see him again after this. If the last time I ever watch Hank Moody is that image of him driving off into the sunset, I'm okay with that.

"Californication" is over for me.

Ps: Eu ainda não desisti, mas, na verdade, concordo. Esse fim não deixa muito jeito para um outra temporada.

Do anjo mais velho pro anjo mais novo

2011-03-29T07:29:00.000-07:00

O Anjo Mais Velho

Escrito por mairocas em outubro 28th, 2009 em Letras

“O dia mente a cor da noite
E o diamante a cor dos olhos
Os olhos mentem dia e noite a dor da gente”

Enquanto houver você do outro lado
Aqui do outro eu consigo me orientar
A cena repete a cena se inverte
enchendo a minha alma d’aquilo que outrora eu deixei de acreditar

tua palavra, tua história
tua verdade fazendo escola
e tua ausência fazendo silêncio em todo lugar

metade de mim agora é assim
de um lado a poesia, o verbo, a saudade
do outro a luta, a força e a coragem pra chegar no fim

e o fim é belo, incerto, depende de como você vê
o novo, o credo, a fé que você deposita em você e só

Só enquanto eu respirar/Vou me lembrar de você

Maria Bethania - Domingo

2011-03-27T11:20:00.000-07:00

Domingo

Maria Bethânia

Composição : Roque Ferreira

Veja, meu bem
Que hoje é domingo
Domingo eu não choro
Domingo eu não sofro
Domingo eu sou de paz
E alegria
Tristeza, hoje eu não estou
Saudade, volte outro dia
Domingo eu não sou boa
Companhia

Se o amor quer me deixar
Me deixe num domingo
Eu não vou reclamar
E posso até achar
Que ficar só é lindo

Domingo a minha vida é o circo
Eu sou a trapezista
Alguém avise à dor
Que não insista

Tristeza, hoje eu não estou
Saudade, volte outro dia
Domingo eu não sou boa
Companhia

Se o amor quer me deixar
Me deixe num domingo
Eu não vou reclamar
E posso até achar
Que ficar só é lindo

Domingo a minha vida é o circo
Eu sou a trapezista
Alguém avise à dor
Que não insista.

O último dos grandes

2011-03-26T15:06:00.000-07:00

Dizem que esse texto é de Paulo Coelho

2011-03-25T12:50:00.000-07:00

Conta a lenda que uma jovem mariposa - de corpo frágil e alma sensível -
voava ao sabor do vento certa tarde,
quando viu uma estrela muito brilhante, e se apaixonou.
Excitadíssima, voltou imediatamente para casa,
louca para contar à mãe que havia descoberto o que era o amor.

- Que bobagem! - foi a resposta fria que escutou.
- As estrelas não foram feitas para que as mariposas
possam voar em torno delas. Procure um poste ou um abajur,
e se apaixone por algo assim; para isso nós fomos criadas.

Decepcionada, a mariposa resolveu simplesmente ignorar
o comentário da mãe, e permitiu-se ficar de novo alegre
com a sua descoberta. - Que maravilha poder sonhar!- pensava.
Na noite seguinte, a estrela continuava no mesmo lugar,
e ela decidiu que iria subir até o céu,
voar em torno daquela luz radiante, e demonstrar seu amor.

Foi muito difícil ir além da altura com a qual estava acostumada,
mas conseguiu subir alguns metros acima do seu vôo normal.
Entendeu que, se cada dia progredisse um pouquinho,
iria terminar chegando na estrela,
então armou-se de paciência
e começou a tentar vencer a distância que a separava de seu amor.
Esperava com ansiedade que a noite descesse,
e quando via os primeiros raios da estrela,
batia ansiosamente suas asas em direção ao firmamento.

Sua mãe ficava cada vez mais furiosa:

- Estou muito decepcionada com a minha filha - dizia.
- Todas as suas irmãs, primas e sobrinhas
já têm lindas queimaduras nas asas, provocadas por lâmpadas!
Só o calor de uma lâmpada é capaz de aquecer o coração
de uma mariposa; você devia deixar de lado estes sonhos inúteis,
e arranjar um amor que possa atingir.

A jovem mariposa, irritada porque ninguém respeitava o que sentia,
resolveu sair de casa. Mas, no fundo - como, aliás, sempre acontece
- ficou marcada pelas palavras da mãe, e achou que ela tinha razão.

Por algum tempo, tentou esquecer a estrela
e apaixonar-se pela luz dos abajures de casas suntuosas,
pelas luminárias que mostravam as cores de quadros magníficos,
pelo fogo das velas que queimavam nas mais belas catedrais do mundo.
Mas seu coração não conseguia esquecer a estrela, e,
depois de ver que a vida sem o seu verdadeiro amor não tinha sentido,
resolveu retomar sua caminhada em direção ao céu.

Noite após noite, tentava voar o mais alto possível,
mas quando a manhã chegava, estava com o corpo gelado
e a alma mergulhada na tristeza. Entretanto,
à medida que ia ficando mais velha,
passou a prestar atenção em tudo que via à sua volta.
Lá do alto, podia enxergar as cidades cheias de luzes,
onde provavelmente suas primas, irmãs e sobrinhas
já tinham encontrado um amor. Via as montanhas geladas,
os oceanos com ondas gigantescas,
as nuvens que mudavam de forma a cada minuto.
A mariposa começou a amar cada vez mais sua estrela,
porque era ela quem a empurrava para ver um mundo tão rico e tão lindo.

Muito tempo se passou, e um belo dia ela resolveu voltar à sua casa.
Foi então que soube pelos vizinhos que sua mãe, suas irmãs,
primas e sobrinhas, e todas as mariposas que havia conhecido
já tinham morrido queimadas nas lâmpadas e nas chamas das velas,
destruídas pelo amor que julgavam fácil.

A mariposa, embora jamais tenha conseguido chegar à sua estrela,
viveu muitos anos ainda, descobrindo toda noite algo diferente
e interessante. E compreendendo que, às vezes,
os amores impossíveis trazem muito mais alegrias
e benefícios que aqueles que estão ao alcance de nossas mãos.

Fonte

Ela Sai De Saia e Bicicletinha - Banda Amor Real

2011-03-23T05:42:00.000-07:00

Porque até eu tenho saudades.

Luizianne Lins

2011-03-22T06:20:00.000-07:00

Primeiro, é preciso dar nome aos bois. A prefeita de Fortaleza se chama Luizianne Lins. Sua incompetência como administradora pública já se torna folclórica, principalmente na mídia eletrônica, que responde com mais celeridade e humor à sua incompetência cotidiana. Piadas prontas, como A Fortaleza peba, e campanhas contra sua gestão (que podem ser vistas e assinadas no Orkut e no Facebook - em gritos de guerra como Fora Luizianne) simplesmente evidenciam o tamanho da sua incapacidade como gestora, política e prefeita. Agora, como resposta a tudo isso, em vez de pôr-se humildemente a trabalhar, a arrogante prefeita resolveu ocupar suas horas de gabinete a montar respostas contra a verdade que está nas ruas. Senhora Luizianne Lins, dado o descalabro de sua gestão, a melhor resposta, a única possível, a única honesta, é um pedido de desculpas seguido de sua renúncia ao carga e à carreira pública, porque sua incompetência é evidente.

Houve tempos, em Fortaleza, em que a vaia era uma instituição. Folclórica é a vaia ao Sol, que simplesmente demonstra a manifestação democrática e espontânea do povo. Naqueles tempo, um homem público seria vaiado por sua incompetência da mesma forma que eram vaiados os bandidos no cinema ou os rapazes mal-comportados na Praça do Ferreira. Sugiro, nesses tempos mais modernos, que façamos um Flash Mob em frente a prefeitura. Nada de piquetes, nada de passeatas, só uma vaia, uma longa vaia, realizada ali no Paço, acho que seria o bastante para que a prefeita entendesse que não são ataques covardes, mas anônimos porque o povo tem todas as caras, e nenhuma delas gosta dessa gestão.

Ligações Externas:
Buracos e Tropeços na Fortaleza Bela
Buracos em Fortaleza
Buracos se espalham

Aula de português

2011-03-22T05:19:00.000-07:00

"A sintaxe é uma questão de uso, não de princípios. Escrever bem é escrever claro, não necessariamente certo. Por exemplo: dizer "escrever claro" não é certo mas é claro, certo?" =)
(lição da minha melhor professora, Inês Ramalhete)

Quilapayún - Tan alta que está la Luna

2011-03-20T03:04:00.000-07:00

Hino da próxima partida

2011-03-16T10:26:00.000-07:00

Reforço escolar

2011-03-15T20:01:00.000-07:00

"tá me xavecando..."

Romantismos

2011-03-12T19:30:00.000-08:00

Sorrir não mata. Viver não dói. Abraçar não arde. Beijar não fere. Rir não machuca. Você não tem motivos para não tentar ser feliz.

When we are in love, our love is too great to be entirely contained within us. It irradiates toward the beloved, in whom it encounters a hard surface whence it rebounds to its point of departure. It is this ricochet of our own affection that we call the other person’s love for us.

– Marcel Proust

Texto encomendado

2011-03-12T14:34:00.000-08:00

A menina me liga. Falamos pouco sobre muitas pessoas, as perguntas de praxe. Como você está? Como está aquele? E seu pai, vai bem? Continua uma conversa sem conteúdo. Digo-lhe que tome cuidado, que tome juízo. Com uma voz cabisbaixa, responde que para onde vai não há perigo, não lhe falta juízo.

"Meu maior problema é saudade".

Fico pensando sobre aquilo. Parecia um mote de fado, mas fado é como a dor de lhe apertarem os ovos. Menino, que grosseria, diz ela rindo. Quer dizer que não posso ter dores de fado?

Não como as minhas, não como as minhas.

Justificativa

2011-03-10T17:01:00.000-08:00

Do mesmo jeito que o eleitor é obrigado a justificar sua ausência, descobri hoje que o folião brasileiro é obrigado a explicar a sua falta de putaria no carnaval.
Estava hoje em casa quando chega um fiscal da secretaria de festas populares do Ministério da Cultura. Parecia coisa do Senso, sei lá eu. Mas o rapaz, magrinho e meio envergonhado, me faz mil perguntas de porque não fui folião, porque não foliei e porque não cai na putaria nesse carnaval. Eu explico coisa por coisa, cada um dos motivos porque não fui às festas ou porque não contrai mononucleose, coisas assim.
No começo, pensei que fosse brincadeira, e respondi como se fosse piada.
"Sábado? Ah, era meu aniversário, e acho que é o único dia em que se deve manter a santidade do corpo."
"Domingo, bem, domingo eu até quis ir para a putaria, mas um sinal divino me prendeu em casa." O rapazinho olhou para mim, muito sério, e disse: "senhor, se não apresentar uma boa justificativa, como pena de não cumprimento do dever patriótico e por ter traído à pátria, o senhor pode ser punido com desterro, expulsão e salga de ovo. Além do mais, será enviado para o Canadá, ou pior, para a Suíça".
Admito que fiquei assustado. Finalmente sério, expliquei meus motivos.
No fim, baixinho, meio assustado, perguntei àquele fiscal se tudo ficaria bem. Disse-me que, se as informações conferirem, serei obrigado a uma multado, não mais que isso.

Feeling sick

2011-03-09T19:34:00.000-08:00

“Whenever I start to feel sick, I stop being sick and just be awesome.”

i’m not sick. my nose was just overflowing with awesome and i had to get some of it out.

Quarta-Feira de Cinzas

2011-03-09T07:14:00.000-08:00

Hoje é quarta-feira de cinzas, e assim posto duas versões de um frevo que reflete bem a alma brasileira nesse dia de luto. Aqui, como é bem próprio para dias tristes, chove

I'm a Pirate

2011-03-08T09:47:00.000-08:00

A Children's Pirate Shanty
by Mark "Cap'n Slappy" Summers
(can be sung to the tune of Monty Python's "I'm a Lumberjack and I'm OK" - or make up your own!)

Chorus
I'm a pirate! That I be!
I sail me ship upon the sea!
I stay up late - till half past three!
And that's a peg below me knee!
Yo Ho, my friends I have a tale
of treasure, plunder, sea and sail
my story's bigger than a whale
it gets so deep, ye'll have to bail.
Chorus
I'm a pirate! That I be!
I sail me ship upon the sea!
I stay up late - till half past three!
And that's a peg below me knee!
I like to fish, I like to fight
I like to stay up half the night
When I say "starboard" ye go right!
Me ma, she says, "Ye look a fright!"
Chorus
I'm a pirate! That I be!
I sail me ship upon the sea!
I stay up late - till half past three!
And that's a peg below me knee!
I've got no hand but that's me hook!
I pillage stuff but I'm no crook.
Me booty's in this chest I took.
They'll write about me in a book!
Chorus
I'm a pirate! That I be!
I sail me ship upon the sea!
I stay up late - till half past three!
And that's a peg below me knee!
And that's all there is to this song.
I hope it hasn't been too long.
A pirate's life might just be wrong
So grow up nice and big and strong!
Chorus
I'm a pirate! That I be!
I sail me ship upon the sea!
I stay up late - till half past three!
And that's a peg below me knee!

Em lembranç

2011-03-06T11:49:00.000-08:00

A primeira vez que ouvi Raul Seixas foi numa viagem com o maluco beleza da minha família. RIP.

Pequenas coisas

2011-03-05T23:03:00.000-08:00

As poesias do meu aniversário, esse ano, só surgiram quando já era dia 6 de março. São duas marchinhas, que foram maravilhosos presentes , porque me foram cantadas por alguém muito especial.

Acorda, Maria Bonita
(Antônio Dos Santos)

Acorda Maria Bonita / Levanta vai fazer o café

Que o dia já vem raiando / E a polícia já está de pé

Se eu soubesse que chorando / Empato a tua viagem

Meus olhos eram dois rios / Que não te davam passagem

Cabelos pretos anelados / Olhos castanhos delicados

Quem não ama a cor morena / Morre cego e não vê nada

Ilha De Capri
(Will Grozz / Arr. Jackson Mason / Lamartine Babo)

Abre a janela, Maria,
Que é dia,
São oito horas o sol já chegou,
Os passarinhos,
Fizeram seus ninhos,
Na varanda do seu bangalô.

Salve o seu amor, Maria,
Salve o seu olhar, também,
Salve a luz do sol e o dia,
Vamos repetir nos também.

Abre a janela, Maria,
Que é dia,
São oito horas o sol já chegou,
Os passarinhos,
Fizeram seus ninhos,
Na varanda do seu bangalô.

Salve o seu amor, Maria,
Salve o seu olhar, também,
Salve a luz do sol e o dia,
Vamos repetir nos também....

Depois da Estônia chegou a França

2011-03-04T18:40:00.001-08:00

"Parabéns!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Eu fui a primeira!!!!!
Logo logo vou te dar um monte de abraço mas quero quee fique registrado como te desejo tudo de melhor desse mundo!!!!
Muitas saudades!!!
Beijosss"

Ana Carolina Martins.

(chega logo que eu também quero te dar um abraço)

Ainda era dia 4 de março aqui

2011-03-04T14:13:00.000-08:00

E minha querida Meril me disse:
palju õnne, kallis! mmuah

Obrigado

Petit Prince

2011-02-27T20:59:00.001-08:00

"Tu deviens responsable pour toujours de ce que tu as apprivoisé
Tu es responsable de ta rose..."

Oração ao Tempo - Caetano Veloso 05/08/2007

2011-02-27T09:12:00.000-08:00

Bom dia, amigos

The Byrds - My Back Pages

2011-02-23T09:20:00.000-08:00

Devaneios de homem rico

2011-02-23T07:59:00.000-08:00

Eu, cá, almoço só. Estaria em Portugal, mas estou em casa, na minha rua clara de árvores pelas calçadas. E não sou homem rico. Ainda assim, entre uma saudade e uma questão presente, sonho que à Baixa as coisas se acertam e os sorrisos se constroem. Queria fazer mais; há problemas, contudo, aos quais não cabe a vontade reparar. Que Deus, mestre dos destinos, desenlace alguns fios que amarram mais forte certos corações.

Sonnet LXXI: No Longer Mourn for me when I am Dead

2011-02-20T17:47:00.000-08:00

Sonnet LXXI: No Longer Mourn for me when I am Dead

1No longer mourn for me when I am dead

2Than you shall hear the surly sudden bell

3Give warning to the world that I am fled

4From this vile world, with vilest worms to dwell:

5Nay, if you read this line, remember not

6The hand that write it; for I love you so

7That I in your sweet thoughts would be forgot

8If thinking on me then should make you woe.

9O, if, I say, you look upon this verse

10When I perhaps compounded am with clay,

11Do not so much as my poor name rehearse,

12But let your love even with my life decay,

13Lest the wise world should look into your moan

14And mock you with me after I am gone.

You've Got a Friend (HQ) (Uploaded by Torni...

2011-02-20T13:54:00.000-08:00

Domingos

2011-02-20T09:38:00.000-08:00

Minha primeira vida nesse domingo foi uma mensagem de tristeza e solidão. Naquela manhã, sem muito motivo, sem qualquer explicação, uma garota estava quase às lágrimas.

Eu acordei tarde e numa lassidão de domingo. E, porque era domingo, além daquele deixar-se sem viver, sentia também um leve tormento. Era a mesma angústia que sentia a menina. Um sentimento sem qualquer sensação, provocado pelo acordar.

Aos domingos, o mundo dos sonhos devia-nos receber a qualquer momento, porque a dor de existir é tremenda.

Álvaro de Campos

Mas eu não tenho problemas tenho só mistérios.

Todos choram as minhas lágrimas, porque as minhas lágrimas são todos.

Todos sofrem no meu coração, porque o meu coração é tudo.